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read2（）;夏末的蝉声稀薄了，像被晒得发脆的旧纸片，一碰就簌簌掉灰。

风从西边山坳里卷过来，裹着新翻泥土的腥气、晒干稻草的微甜，还有隐约的、被阳光蒸腾出的艾草香——那是阿沅在村口老屋檐下挂的第三串青绿艾枝，林尖已泛出淡黄，却仍固执地散着清苦的凉意。

她蹲在田埂上，指尖捻起一撮土。

褐色，微润，颗粒粗粝中带着柔韧的黏性。

指甲缝里嵌进一点深褐，像一道褪色的印痕。

这土她认得：东坡那块地，父亲犁过十七年，母亲撒过二十三季稻种，她赤脚踩过四百多个清晨的露水。

如今地是别人的了，租约签在镇上办公室的玻璃桌面上，墨迹未干，纸页还泛着油印机的微温。

可土不认字，它只记得谁的手掌曾为它开裂，谁的汗滴曾渗进它的缝隙，谁的哭声曾在它

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