“砚清，我以前不是不想做你妈妈。

是做不到。

我病了，病了很久。

你爸爸不帮我，我自己也帮不了自己。

我躺在床上，听到你在门外哭，我想起来，但起不来。

我不是不爱你，是那时候的我，连自己都爱不了。”

沈砚清的眼眶红了。

他没有哭——他不会哭，从六岁那年就不会了。

但他的眼眶红了，红得很厉害。

“我知道。”

他说，“现在好了吗？”

林若棠擦了擦眼泪。

“好了。

吃了好几年的药，做了好几年的心理治疗。

现在好了。

不需要人伺候了，会做饭了，会等你回家了。”

沈砚清看着她。

“以后我每周都来。”

林若棠的眼泪又掉了下来。

这次她没有擦，任它流。

吃晚饭的时候，四个人坐在餐桌前——林若棠、沈砚清、温时晏，还有林若棠养的一只橘猫，蹲在椅子旁边，等着掉下来的食物。

林若棠做了糖醋排骨。

沈砚清夹了一块，咬了一口，嚼了很久，没有说话。

“好吃吗？”

林若棠问，声音里带着一丝紧张。

沈砚清看着她。

“好吃。

和以前一样。”

林若棠的眼泪又掉了下来。

这一次是笑着掉的。

温时晏坐在旁边，看着这对母子。

二十四年了，他们终于坐在同一张餐桌前，吃着同一盘糖醋排骨，说着“好吃”

“和以前一样”

。

他想起自己设计大赛沈砚清与母亲和解之后，温时晏觉得他变了一个人。

不是那种突然的、剧烈的变化——是缓慢的、持续的、像春天解冻的河流一样的变化。

他开始主动说话了。

不是以前那种“嗯”

“好”

“知道了”

，是真的说话——会说“今天天气不错”

，会说“你做的饭团比昨天好吃”

，会说“我想你了”

。

最后那句，他说的时候没有看温时晏，目光落在窗外的花园里，声音很低，低到像是怕被风刮走。

但温时晏听到了。

“我也想你。”

温时晏说。

沈砚清转过头看着他，嘴角弯了一下，没有否认。

二月，南城的雪开始化了。

屋檐上的冰凌滴答滴答地往下滴水，花园里的白色秋千湿漉漉的，坐板上积了一层薄薄的水。

温时晏站在窗前，看着那片湿漉漉的草地，手里攥着一份报名表。

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